Chemin faisant, le long des moments passés avec soi, le vide se déshabille. Il se met à poil et frémit de ces hivers à faire le nécessaire. Il court dans la neige des espoirs, il plonge dans l’eau glacée qui régénère. Il s’en fout de ce qu’il faudrait faire pour être, puisqu’il a compris depuis longtemps qu’il n’y avait surtout rien à faire.
C’est chouette la vérité, pas de leurre ni de simagrée, pas de simulacre au théâtre des idées.
